Reseña de "Máquinas como yo", de Ian McEwan

"Era el anhelo religioso con el don de la esperanza; era el santo grial de la ciencia. Nuestras ambiciones fluctuaban –más alto, más bajo– gracias a un mito de la creación hecho real, a un acto monstruoso de autoamor. En cuanto fuera factible, no tendríamos otra opción que seguir nuestros deseos y atenernos a las consecuencias. En términos más elevados, aspirábamos a escapar de nuestra mortalidad, a enfrentarnos o incluso reemplazar la divinidad mediante un yo perfecto".

Los escritos de Ian McEwan nunca resultan cómodas para el lector, pues siempre se las ingenia para llamar la atención, hasta el punto de que le apodan Ian Macabre. Publica casi siempre su nueva obra dos años después de la anterior, por lo que ya se esperaba su trabajo posterior a la excelente "Cáscara de nuez", de 2017. Supone la novela número quince en su bibliografía, que también incluye dos colecciones de relatos y dos libros infantiles.

Anagrama ha publicado en España "Máquinas como yo", en edición en tapa blanda, de 360 páginas, que sale a la venta al precio de 19,85€. También está disponible en edición digital para descargar para Kindle, por 9,49€.

Sinopsis de "Máquinas como yo", un hombre, una mujer y un robot

La trama se desarrolla en una versión alternativa de Londres, en los años ochenta. Lennon y JFK están vivos, mientras que el Reino Unido ha sido humillado en la Guerra de las Malvinas. Por otro lado, el científico Alan Turing no se ha suicidado comiéndose una manzana envenenada, atormentado por las consecuencias del juicio al que fue sometido en los años cincuenta por su homosexualidad, así que se ha dedicado al desarrollo de la inteligencia artificial, partiendo de su trabajo durante la II Guerra Mundial. Como resultado, se han creado a los primeros seres humanos sintéticos, denominados Adán y Eva, que se comercializan para quienes se lo puedan permitir.

Tras heredar una elevada suma de dinero después de la muerte de su madre, Charlie Friend toma una discutible decisión. Pese a que vive en un destartalado apartamento, se lo gasta todo en adquirir uno de los Adanes de la primera hornada (las Evas se acabaron enseguida). Están diseñados para hacer compañía y ayudar en la casa, así que Friend lo programa a su medida con ayuda de la joven Miranda, su vecina y amante. Pero Miranda se siente atraída por este ser de apariencia perfecta, que por su parte ha descubierto un comprometedor secreto de su pasado.

Crítica de "Máquinas como yo", giro en la trayectoria del autor

Resulta curioso que Ian McEwan se haya pasado a la ciencia ficción distópica, pero logra resultados sorprendentes, a medio camino entre los relatos sobre la evolución de la ética de los robots de Isaac Asimov y el frío e incómodo J.G. Ballard, maestros en este terreno. El género no se le da mal, quizás resultan un tanto innecesarias sus numerosas explicaciones de lo que ha ocurrido en el mundo alternativo en el que transcurre la acción. Pero por otro lado sabe sacarle tajada a temas recurrentes del género como los límites de la naturaleza humana. 

Algunos críticos han tachado a "Máquinas como yo" de obra menor, y sin embargo, se trata de una novela muy distinta en diversos aspectos a las anteriores. Además, deja huella, pues como es habitual Ian McEwan consigue revolver al lector con dilemas morales, sobre los celos, la culpa, la justicia, la responsabilidad, la necesidad de tener una familia, y la creación de vida artificial, temática que traerá a la memoria "Frankenstein o el moderno Prometeo", de Mary Shelley. ¿La creación de Inteligencia Artificial traerá consigo facilitar la existencia de las personas o por el contrario desembocará en sufrimiento? ¿Puede una máquina juzgar a los hombres?

A través de una prosa magistral, desarrolla una trama que sorprende en cada giro, dejando embelesado al lector. En algunos pasajes, coquetea con el género de terror, como en la escena del armario, o la del parque, pero en otros muchos hace gala de un sofisticado sentido del humor. El británico sobresale otra vez en lo relativo a la creación de personajes, pues los tres principales están bien descritos, sobre todo Charlie, holgazán, adicto a las nuevas tecnologías, que se siente amenazado por la perfección de Adán. Éste también está bien pintado, como una máquina deseosa de tener autonomía, así como la contradictoria Miranda. Un cuarto personaje llama la atención, robando los pocos fragmentos en los que aparece, Mark –un niño que pretende adoptar Charlie–, que recuerda la pericia del autor a la hora de describir a personajes infantiles; no en vano su creación más famosa quizás sea Briony Tallis en "Expiación".

En suma, un libro tan perturbador como "Amor perdurable", del mismo autor, con el que por una vez cambia de registro.

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Reseña de "Largo pétalo de mar", de Isabel Allende

"El soldadito era de la Quinta del Biberón, la leva de niños reclutados cuando ya no quedaban hombres jóvenes ni viejos para la guerra. Víctor Dalmau lo recibió junto a otros heridos que sacaron del vagón de carga sin mucha consideración, porque había prisa, y tendieron como leños en esterillas sobre el piso de cemento y piedra de la estación del Norte, en espera de otros vehículos para llevarlos a los centros hospitalarios del Ejército del Este. Estaba inerte, con la expresión tranquila de quien ha visto a los ángeles y ya nada teme. Quién sabe cuántos días llevaba zarandeado de una camilla a otra, de una posta de campaña a otra, de una ambulancia a otra, hasta llegar a Cataluña en ese tren".

Pese a que ha evolucionado mucho con los años, Isabel Allende ha logrado la hazaña de mantener pese al transcurrir de los años a sus lectores, y sumar a las nuevas generaciones. Tras un libro con elementos autobiográficos, "Más allá del invierno", de 2017, se diría que para su nuevo trabajo ha retomado la línea del anterior, "El amante japonés", de 2014, centrado en personajes que tienen que hacer frente a terribles acontecimientos históricos.

Plaza & Janés publica en España "Largo pétalo de mar", de Isabel Allende, en tapa dura, de 384 páginas, que ha salido a la venta al precio de 21,75€. También está disponible en edición digital para descargar para Kindle, por 12,34€.

Sinopsis de "Largo pétalo de mar", de Isabel Allende

Así, la autora viva más leída en español traslada esta vez al lector al momento en el que el poeta Pablo Neruda fleta el navío Winnipeg, para llevar a su país a dos mil españoles exiliados durante la Guerra Civil Española. Acaba embarcando en el mismo, uniéndose a lo que el poeta definió como un "largo pétalo de mar y nieve" Víctor Dalmau, médico de Barcelona, que ha huido de los horrores bélicos junto a Roser Bruguera, una amiga pianista, cuando ambos se han dado cuenta de que el ganador de la contienda ya está decidido.

Tras un trayecto lleno de penurias, los viajeros llegan a su destino, donde son recibidos como héroes, pero les costará bastante aceptarse a la vida lejos de su hogar.

Reseña de "Largo pétalo de mar", de Isabel Allende

Tiene mérito que pese a su larga trayectoria, la chilena siga sorprendiendo a sus lectores, esta vez con un tema que le toca de cerca, pues se centra sobre todo en el gobierno y posterior derrocamiento de Salvador Allende. Como es bien sabido, el presidente era primo hermano del padre de la escritora, el diplomático Tomás Allende Pesse. Pero sobre todo, habla del desarraigo, un tema que conoce a la perfección, pues por la profesión de su progenitor vivió su infancia en diversos países, y después ella misma se vio obligada a exiliarse por los acontecimientos históricos. Contagia al lector el pesar que se siente cuando uno no se siente aceptado, e ignora dónde va a morir.

También reflexiona sobre los diferentes tipos de amor. Contrapone la pasión salvaje de juventud, con el romance en la madurez. Quizás la historia de amor da lugar a los pasajes más interesantes del libro, por encima de los elementos de novela histórica.

Curiosamente, la obra entronca con "La casa de los espíritus", el título más conocido de Isabel Allende, porque pese a que ya ha prescindido del Realismo Mágico con el que triunfó, cuenta varios años de la historia de Chile, vista a través de los ojos de personajes anónimos. En este caso, muestra el punto de vista de un extranjero, al que presenta como amigo de Salvador Allende, ya que juega al ajedrez con él. Cuenta con personajes que sabe desarrollar bastante bien, y consigue que evolucionen de forma coherente, sobre todo en el caso de Víctor y Roser –dibujando muy bien su relación poco convencional–, aunque también los secundarios están llenos de humanidad.

En estos tiempos resulta un tanto arriesgado que homenajee al artífice de la odisea del Winnipeg, Pablo Neruda, cuyos versos no sólo han dado lugar al título, sino que también sirven como guía de los capítulos. Pese a que en los últimos tiempos se le ha desprestigiado al considerarle machista, todo indica que Allende reivindica su faceta artística, quedándose con su inolvidable obra literaria.

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Reseña de "La vida a ratos", de Juan José Millás

"Entonces me viene a la cabeza la idea de escribir un diario de la vejez. Un diario de la vejez. ¿Por dónde empezaría? La semana pasada, por ejemplo, estuve en el dentista, que me arrancó la última muela del lado derecho de la mandíbula superior. Es la primera pieza dental que pierdo, y por lo tanto posee un alto valor simbólico. He decidido no reponerla, porque no afecta a la masticación ni a la estética (no se ve). Pero no hago otra cosa que pasar la lengua por el cráter. La caída de los dientes representa la castración. Por eso a los niños se les compensa, cuando pierden los de leche, con un regalo del misterioso Ratoncito Pérez. A mí este animal me daba miedo. Pensaba que podía comerme la colita, lo que significaría una castración literal".

Quizás presintiendo una jubilación (que esperamos que no se dé nunca) se prodiga mucho en los últimos tiempos Juanjo Millás, que tras "Desde la sombra" (2016) ha publicado la novela corta "Mi verdadera historia" (2017) y "Que nadie duerma" (2018). Para alborozo de sus incondicionales (cada vez más numerosos) no ha llegado a pasar un año desde la anterior cuando aparece uno de los títulos más ambiciosos y novedosos de su ya amplia bibliografía.

Alfaguara publica "La vida a ratos", en edición en tapa blanda, que sale a la venta al precio de 18,89€. También está disponible en edición para descargar para Kindle, por 9,49€.

Sinopsis de "La vida a ratos", diario de un neurótico

Recopila las anotaciones llevadas a cabo a lo largo de tres años por un personaje que empieza a asumir que ya tiene una edad, casado, que se dedica a escribir novelas y artículos para el periódico, y a impartir clases en un taller de escritura. Se llama 'casualmente' Juanjo Millás, como el autor del libro. 

Tiene algo de neurótico, por lo que acude regularmente a la consulta de una psicoanalista (que vive en el mismo edificio que la anterior, por lo que siente como si traicionara a aquélla). 

Crítica de "La vida a ratos", humor, surrealismo y un fondo amargo

El valenciano ha escrito su último volumen con formato de falso diario, lo que le da mucho juego, pues cada entrada diaria del personaje central viene a ser un cuento breve, muy similar a los que a veces desarrolla en sus columnas de los viernes en El País, que suelen ser bastante brillantes. De esta forma se aleja de sus anteriores libros, con relatos en principio autoconclusivos, sin una evolución clara del personaje central, aunque se encadenan diferentes subtramas, y reaparecen secundarios. Desde luego, ninguno de los capítulos tiene desperdicio, todo indica que ha escrito mucho material durante algún tiempo y que ha escogido los mejores pasajes.

La mayor parte de lo que sucede parece inventado, y cercano al surrealismo, pero casi podría tratarse de autoficción; todo indica que el personaje central tiene un noventa por ciento del propio Juan José Millás, o al menos se corresponde con la imagen pública que quiere dar. En ese sentido, enlazaría con "El mundo" (serviría como una especie de secuela), el libro biográfico con el que ganó el Premio Planeta en 2007, y el Premio Nacional de Narrativa en 2008, y con algún volumen que mezcla realidad y ficción, como "La mujer loca". Se perciben conexiones (o acaso sea una paranoia de este cronista) con los universos literarios de Paul Auster y Enrique Vila-Matas (¿se conocerán estos tres e intercambian impresiones?).

Mantiene sus habituales e ingeniosos juegos con las palabras, y su particular universo. Pero sorprende la abundancia de humor, que si bien siempre ha estado muy presente en la obra de Juan José Millás, esta vez alcanza límites insospechados. Resulta imposible contener las carcajadas en capítulos como el relativo a la compra de un televisor, la broma del dedo cortado depositado en unos grandes almacenes, o el escritor que se matricula en su taller, tan manco como el propio Cervantes. En este sentido enlaza con sus libros más locos, como "Papel mojado", de los 80, que nos convirtió a algunos lectores en incondicionales de este creador. Las risas no significan que no haya un fondo de amargura, como es habitual en sus anteriores obras.

Logra retratar la vida cotidiana del ciudadano medio, con reflexiones similares a las que se gestan en la cabeza de cualquiera a diario. En este sentido, destacan las historias que transcurren en el transporte público, pues en las horas muertas que pasa el urbanita medio en el mismo cada semana, tiene tiempo de fijarse en lo que ocurre alrededor. Acaba siendo uno de los mejores libros del autor, que afirma en las entrevistas que busca la obra maestra definitiva tras la que quizás podría retirarse. Quizás sea ésta (con permiso de otros volúmenes estupendos previos como "La soledad era esto", etc.), también porque en cierto sentido viene a ser un recopilatorio de algunos grandes hallazgos expuestos por el autor en otros sitios en el pasado. A los lectores habituales les sonarán comentarios como cuando el protagonista afirma que los asistentes a su taller "no quieren escribir, quieren haber escrito". Eso sí, no se retire, señor Millás, siga dándonos con tanta frecuencia páginas que nos hacen felices.

Reseña de "Lluvia fina", de Luis Landero

Reseña de "Serotonina", de Michel Houellebecq

"Tengo cuarenta y seis años, me llamo Florent-Claude Labrouste y detesto mi nombre de pila, creo que procede de dos miembros de mi familia a los que mi padre y mi madre, cada uno por su lado, querían honrar; y es lamentable porque, por lo demás, no tengo nada que reprochar a mis padres,  fueron excelentes en todos los sentidos, hicieron todo lo posible para darme las armas necesarias en la lucha por la vida, y si al final he fracasado, si mi vida termina en la tristeza y el sufrimiento, no puedo culparles a ellos, sino más bien a una desventurada serie de circunstancias de las que tendré ocasión de hablar (…)”.

Cada libro del escritor más desencantado y amargado de la literatura europea se recibe como si fuera un gran acontecimiento. Más en el caso de "Serotonina", que llega después de la extraordinaria "Sumisión", ganadora del premio Goncourt. El siempre provocador Michelle Houellebecq vuelve a recoger las lamentaciones del hombre europeo de mediana edad en su última novela.

Anagrama publica en España "Serotonina", en edición en tapa blanda, de 288 páginas, que sale a la venta al precio de 18,90€. También está disponible en versión e-book para descargar, para Kindle, por 9,49€.

Sinopsis de "Serotonina", en busca de una nueva vida

Florent-Claude Labrouste, agrónomo, de 46 años que odia su nombre, enganchado al Captorix, antidepresivo de última generación que libera serotonina. Ha descubierto unos vídeos en los que su novia, la japonesa Yuzu participa en orgías, o practica sexo con un perro. Tiene un encuentro catártico en una gasolinera de Almería, en la que ayuda a dos jóvenes españolas a cambiar la presión de las ruedas, lo que le hace llegar a la conclusión de que su vida no tiene sentido, así que decide romper por lo sano.

Tras mandar al garete a Yuzu, y renunciar a su contrato de alto nivel en el Ministerio de Agricultura, se refugia en un hotel y deambula de un lado a otro, buscando hoteles en los que aún le permitan fumar, al tiempo que repasa sus relaciones amorosas pasadas, con Kate, Claire y Camille, que siempre han tenido un final desastroso. Además, se reencontrará con un viejo conocido, ­Aymeric, un aristócrata que ha regresado al campo de su familia a trabajar la tierra

Crítica de "Serotonina", vuelve el gran provocador

Le falta un armazón narrativo que estructure la acción; con la excusa de que el protagonista se retira del mundo, simplemente se suceden las reflexiones, o las narraciones de capítulos de la vida del personaje central, sin orden ni concierto. Esto no quiere decir que el libro carezca de interés, casi cualquier cosa sobre la que despotrique el protagonista da que pensar. En esta ocasión el autor se despacha a gusto sobre la agricultura transgénica, la decadencia de la civilización europea, los peligros de la socialdemocracia, la prostitución y la pederastia. Casi siempre parece que con la excusa de estar defendiendo los puntos de vista de su protagonista, el autor nos cuela su propia forma de pensar, que se distingue sobre todo por un machismo exacerbado, y por su absoluta falta de interés en mantener las reglas de la corrección política.

Michel Houellebecq sigue siendo un autor visionario, pues si en "Plataforma" vaticinó el atentado contra las Torres Gemelas, aquí habla de ganaderos de Normandía que se levantan violentamente contra la supresión de las cuotas de leche dictadas por Bruselas, con diez agricultores y un antidisturbios muerto, en un claro avance de las revueltas de los chalecos amarillos, en plena efervescencia cuando ha salido a la venta el volumen.

Como cabe suponer, la lectura no resulta recomendable para feministas. "La mujer exige el homenaje de las penetraciones vaginales frecuentes y de preferencia cotidianas" o "La felicidad del falo pasa a ser un fin en sí mismo para la mujer" son algunas de sus perlas. E incluso se permite alguna opinión que puede resultar polémica en España, cuando califica al Generalísimo como un precursor del turismo de masas. "Franco era en realidad un auténtico gigante del turismo y es con esta vara con la que acabaría siendo valorado por algunas escuelas de hostelería suizas, y de un modo más general, en el plano económico".

Pero esta vez incluye algún elemento optimista, por ejemplo parece creer en la necesidad de encontrar el amor. También reivindica en cierta manera el idealismo perdido de la juventud. Sin ser de lo mejor del autor, se lee de un tirón, y no dejará a nadie independiente, o sea que en suma aporta mucho más que el 90 por ciento de los libros que se publican.

Reseña de "Carvalho, problemas de identidad", de Carlos Zanon

"La exescritora que aún no sabe que es ex ya se marcha. 
Se bambolea —cofre de madre astur y maneras de padre mexicano— al ritmo que ella misma marca en las teclas del móvil en el pasillo de acceso a los ascensores. Un «Estoy llegando» escrito con pericia sobre la pantalla del iPhone a su marido, un santanderino adicto al Frenadol en sobres y al Babelia de antes de que fuera de antes, prohombre de la edición dura en tapa blanda".

Aunque tengan un estilo literario muy distinto, Carlos Zanon tiene puntos en común con Manuel Vázquez Montalbán, fallecido en 2003. Ambos nacieron en Barcelona, y despuntaron en el campo de la poesía, y de la novela. Por tanto, no resulta sorprendente que los herederos del segundo hayan designado al primero como sucesor para seguir desarrollando la serie protagonizada por el detective Pepe Carvalho, a sugerencia del ya también desaparecido Paco Camarasa, librero conocido por un establecimiento especializado en literatura negra.

La maniobra resulta bastante habitual en el campo de la novela negra, pues por ejemplo Robert B. Parker se hizo cargo de Philip Marlowe, el mayor icono del género, a la muerte del gran Raymond Chandler, completando la obra inacabada de éste "Poodle Springs", y desarrollando un título nuevo, "Perchance to Dream". Más recientemente, el sueco Stieg Larsson ha sido reemplazado por David Lagercrantz para continuar la saga de "Millennium".

Planeta publica en España "Carvalho, problemas de identidad" en edición en tapa dura con sobrecubierta, de 350 páginas, que sale a la venta al precio de 19€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 12,34€.

Sinopsis de "Carvalho, problemas de identidad", muertes y desapariciones

En Madrid Pepe Carvalho recibe una paliza de manos de unos matones, contratados para que deje de ver a su amante, una mujer casada con un importante político. De vuelta en Barcelona, acude a visitarle la madre de una joven desaparecida, deseosa de encontrar alguna pista. El asunto parece estar relacionado con la muerte de varias prostitutas en Montjuit.

También tratará de ayudar a Marina, antigua compañera universitaria, que acude a el para que ayude a Ámelia, una amiga suya que al llegar a casa se ha encontrado con los cadáveres de su abuela y de su hermana pequeña, brutalmente asesinadas.


Crítica de "Carvalho, problemas de identidad", una novela brillante

¿Estamos ante una mera jugada de marketing? Puede ser, pero al menos ha dado como resultado un libro de interés, que al fin y al cabo es lo que interesa.

Desde el inicio queda claro que Carlos Zanón (autor de la excelente "Yo fui Johnny Thunders") tiene una enorme personalidad, no se ha escogido para este trabajo a un escritor insulso, a un mero imitador de Vázquez Montalbán. Quizás esto irrite a algunos puristas de la saga, pero sin duda ha sido la mejor elección, porque al final ha quedado un libro de calidad, que se gana al público casi desde el arranque, con fragmentos bastante inspirados: "Ya empieza a dolerme el cuerpo y elijo que suene Aznavour. Soy consciente de que Aznavour no es una buena elección, porque suele encontrarse examantes a la vuelta de cualquier esquina y les pregunta si han sido felices los últimos veinte años". Sus arranques líricos compensan la falta de originalidad de la trama policíaca, e incluye valiosos homenajes metaliterarios al creador del personaje, que aparece citado como El Escritor.

Si las novelas originales se distinguían por reflejar a la perfección el momento en el que fueron escritas, ésta describe la Barcelona en tiempos del procés, los alquileres turísticos ilegales y Netflix. Aunque Zanon ha mantenido la esencia tanto del protagonista, y su brutal sentido del humor, ahora se ha convertido en un personaje desencantado, con los problemas de identidad a los que alude el título. Esta vez se ha optado por narrar la acción en primera persona, a diferencia de lo que ocurría en las entregas originales, lo que supone un interesante experimento, y permite que el autor se escape de comparaciones (odiosas) con la anterior voz que contaba las peripecias del personaje.

En cuanto a los secundarios, describe a Biscuter como un tipo bastante diferente al descrito por Vázquez Montalbán, pero que finge ser exactamente igual al personaje de ficción, por lo que incluso utiliza el apodo del personaje de los libros. Se presenta al programa televisivo Masterchef, lo que da pie a varios pasajes memorables. No reaparece Charo, la novia prostituta, que ahora forma parte del pasado, todo apunta a que resultaría polémica en la era del #MeToo. Por contra, el autor ha creado a una nueva secretaria, Estefanía Briongos, una mujer inteligente pero algo descarada, en realidad familiar de Ana Briongos, vista en "Los mares del sur".

Por ponerle algún 'pero', la trama madrileña, con continuos viajes del personaje para ver a la que llama su Novia Zombie, no acaban de encajar con el resto de los relatos. Parecen pasajes más propios del universo de Zanon que del de Vázquez Montalbán. Aún así resultan lo suficientemente brillantes como para no interrumpir el ritmo del libro.

Por desgracia, Zanón afirma que sólo le han reclutado para una única entrega, y que seguir la serie perjudicaría su carrera literaria o le encasillaría. Una pena, pues el lector se queda con ganas de más. Recomendado para todos aquellos que quieran disfrutar de buena Literatura, especialmente a los incondicionales del personaje central, pues las continuas referencias les harán bastante felices.

Reseña de "La muerte del comendador (Libro 1)", de Haruki Murakami

"Desde el mes de mayo de aquel año hasta principios del año siguiente viví en una casa en lo alto de una montaña junto a un estrecho valle, en el que durante el verano llovía sin parar a pesar de que un poco más allá estuviera despejado. Esto se debía a que desde el mar, que se hallaba bastante próximo, soplaba una brisa del sudoeste cargada de humedad que entraba en el valle, ascendía por las laderas de las montañas y terminaba por precipitarse en forma de lluvia".

Se ha hecho de rogar la nueva novela de Haruki Murakami, que se publicó en Japón en 2017, cuatro años después de "Los años de peregrinación del chico sin color", aunque en ese tiempo haya entregado el recopilatorio de relatos "Hombres sin mujeres" (2014), y en España se haya publicado el ensayo "De qué hablo cuando hablo de escribir". Parece que el tiempo de espera está justificado, pues el eterno aspirante al Premio Nobel entrega la primera parte de un díptico bastante ambicioso.

La única noticia (un poco) mala: que habrá que esperar a enero para leer el Libro II (y último).

Tusquets Editores publica en España "La muerte del comendador (Libro 1) en edición en tapa blanda de 480 páginas, que sale a la venta al precio de 20,80€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 12,34€.

Sinopsis de "La muerte del comendador (Libro 1)", el retratista aislado

Tras lograr un desahogado nivel económico trabajando como retratista, un pintor recibe una inesperada confesión por parte de su esposa: mantiene una relación extraconyugal y ha decidido poner fin a su matrimonio. Desorientado, conduce durante unos días su viejo coche sin destino, durmiendo en campings. Acaba en el norte de Japón, donde se instala en la casa aislada en medio del bosque de un maestro en el arte tradicional nipón, padre de un amigo, que guarda una colección de discos de ópera.

Allí trata de reiniciar una nueva vida, abandonando los retratos. Da clases de pintura y mantiene relaciones sexuales con dos de sus alumnas. Al final, acepta pintar a un vecino, que parece bastante solvente, por una disparatada cantidad de dinero. Por las noches, escucha una extraña melodía que parece proceder de un templo sintoísta oculto en las inmediaciones.

Un día, descubre en el desván un cuadro envuelto titulado "La muerte del comendador". Abrirlo tendrá consecuencias inesperadas.

Reseña de "La muerte del comendador (Libro 1)", descifrando la realidad

Hasta ahora, las obras del escritor se distinguían porque prácticamente parecían escritas por un occidental de la generación 'beat'; abundan las referencias al jazz, al pop británico y hasta al cine francés, y la mayor parte de escenas de sus obras podrían funcionar si se cambian las localizaciones y los nombres de los personajes en cualquier país europeo o Estados Unidos (ha descrito muchos barrios de Tokio como si fueran de Nueva York). En su país había sido muy criticado por eso. Aquí se ha producido un cambio radical, pues parece abrazar las tradiciones milenarias de su cultura, y les saca bastante partido.

Eso no quiere decir que abandone sus homenajes a la cultura occidental, pues la obra rinde tributo a "El gran Gatsby", de F. Scott Fitzgerald, y añade referencias a autores tan dispares como Raymond Chandler y George Orwell. El conjunto acaba convirtiéndose en una sentida reivindicación de la pintura y la música, a través de un relato surrealista, como es propio del autor, donde los elementos mágicos aparecen con una enorme naturalidad.

Escrito con prosa ágil, en primera persona, como suele ser habitual en Haruki Murakami, "La muerte del comendador (Libro 1)" recupera temas habituales de su obra, como la dificultad para descifrar la realidad, el romanticismo contrapuesto a las relaciones basadas en el sexo, el peso de la tradición, el poder de trascendencia y del arte, y las búsquedas complejas. Pero añade otros nuevos, como la paternidad, signo de una madurez que va a merecer la pena seguir. Sus personajes en la mayor parte de los casos están descritos con pocos rasgos (empezando por el protagonista), pero resultan tremendamente efectivos, pues se empatiza con ellos.

Resulta un poco injusto reseñar este volumen, sin haber leído la segunda entrega, pues todo indica que se tratará de un conjunto que cobrará sentido sólo en su totalidad. Sin embargo, se termina la lectura del primero deseando conocer la conclusión, lo que siempre es una buena señal.

   

Reseña de "La desaparición de Stephanie Mailer", de Joël Dicker

"Esa noche, Orphea inauguraba su primer festival de teatro y aquel acontecimiento, de alcance nacional, había atraído a un público considerable. Ya desde media tarde, los turistas y la población local habían empezado a agolparse en la calle principal para presenciar los numerosos actos festivos que había organizado el ayuntamiento. Los barrios residenciales se habían quedado vacíos de vecinos hasta tal punto que tenían pinta de ciudad fantasma: no quedaban paseantes por las aceras, ni parejas en los porches, ni niños patinando por la calle, ni había nadie en los jardines. Todo el mundo estaba en la calle principal". 

El francosuizo Joël Dicker (Suiza, 16 de junio de 1985) no sólo dio la campanada con su segundo libro, "La verdad sobre el caso Quebert" (galardonado con el Premio Goncourt des Lycéens, el Gran Premio de Novela de la Academia Francesa, el Premio Lire a la mejor novela en lengua francesa), sino que revalidó el beneplácito de la crítica y de los lectores con "El libro de los Baltimore", lo que tiene bastante mérito, teniendo en cuenta que pese a ser una secuela, se alejaba bastante de la fórmula del exitoso libro anterior.

Sin embargo, ahora las expectativas estaban tan altas que el autor lo tenía bastante difícil para convencer.

Alfaguara publica "La desaparición de Stephanie Mailer", en edición en tapa blanda, de 656 páginas, que sale a la venta al precio de 21,75€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 12,34€.




Sinopsis de "La desaparición de Stephanie Mailer", un caso del pasado 30 de julio de 1994. Los habitantes de Orphea, encantadora localidad costera en la región de los Hamptons, se preparan para la inauguración del festival de teatro. Sin embargo, el alcalde se retrasa al tiempo que Samuel Paladin busca a su mujer desaparecida. Ésta ha sido asesinada, junto al primer edil, y la esposa y el hijo de éste, posiblemente por haber sido testigo del asesinato. 

Tras una intensa investigación, los jóvenes policías neoyorquinos Jesse Rosenberg y Derek Scott dan con el culpable.

Dos décadas después, Rosenberg está a punto de jubilarse, y aunque el caso de 1994 está considerado uno de los grandes éxitos de su carrera, aparece Stephanie Mailer, brillante periodista que asegura que Dereck y Rosenberg se equivocaron de asesino, y que puede darles las pistas suficientes para resolver el caso. No llegará a desvelarles información, pues Mailer desaparece unos días después, dejando a los investigadores con serias dudas de que realmente acertaran.

Crítica de "La desaparición de Stephanie Mailer", un nuevo acierto
De nuevo Joël Dicker consigue enganchar, pese a sus enormes saltos espacio-temporales, pues siempre se sabe en qué punto de la narración estamos; el autor se luce con su gran especialidad, desentrañar oscuros misterios del pasado mediante lo que ocurre en el presente, regresando en esta ocasión al género de suspense, si bien se salta sus códigos habituales (aquí no hay escenas sangrientas ni el asesino es un psicópata que mata por placer), lo que resulta de agradecer. Cada uno de los capítulos alterna entre pasado y presente, y al principio de la novela siempre acaban en la cima, despertando el interés por seguir leyendo.

Sus personajes, pese a ser estereotipos de la pareja de policías, el amante simplón, el adolescente en conflicto con sus padres, o el periodista poco avispado, están llenos de matices y rebosan frescura, a diferencia de lo que ocurre en la gran mayoría de superventas. La trama está muy bien estructurada, como un mecanismo de relojería y logra atar muy bien todos los cabos. En ocasiones se acerca a la sátira y a la novela social. A lo largo de las páginas introduce numerosos homenajes a la literatura rusa.

Por contra, quizás queda la sensación de que está peor rematado que los dos relatos anteriores de Joël Dicker. Por ejemplo, se tiene que suspender la incredulidad cuando los protagonistas descubren detalles que les pasaron desapercibidos veinte años antes, pues no parece posible que no se dieran cuenta antes de lo que ahora resulta tan obvio. La redacción resulta demasiado sencilla, y tiende a no dar datos descriptivos, dejándolo todo a la imaginación de los lectores, lo que quizás se pueda considerar una de las marcas de fábrica del autor, pero que echará para atrás a los aficionados a la mejor Literatura. 

En cualquier caso, una de las novedades fundamentales de la temporada veraniega, que da lo que promete con creces.

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Reseña de "Lejos del corazón", de Lorenzo Silva (novena entrega de la serie de Bevilacqua y Chamorro)

"Quizá el mayor reto del arte de vivir consista en haber descubierto una manera de seguir prendido a los días cuando la vida empieza a mandarte señales de que has empezado a serle prescindible. Y quizá no exista una señal comparable a la que me tocó recibir aquella mañana en la explanada barrida por el viento glacial que bajaba de la sierra: la de ver a uno como tú, pero mejor armado, más limpio y con más hambre de todo, en el sitio exacto que tú ocupaste años atrás".

Se cumplen veinte años de la publicación de "El lejano país de los estantes", volumen con el que Lorenzo Silva abría la saga de Rubén Bevilacqua y Virginia Chamorro, hoy en día la pareja de la Guardia Civil más conocida de la literatura española. "Lejos del corazón" supone la novena novela protagonizada por los personajes, que también han aparecido en dos libros de relatos. La franquicia ha dado grandes alegrías a su autor, pues con "El alquimista impaciente" se hizo con el Premio Nadal, y con "La marca del meridiano" con el Planeta.

Tras "Recordarán tu nombre", de 2017, con otros personajes, el autor retoma su franquicia más conocida, cuyo último título era hasta ahora "Los cuerpos extraños", de 2016.

Destino publica "Lejos del corazón", en edición en tapa blanda, de 384 páginas, que sale a la venta al precio de 18,05€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 9,49€.

Sinopsis de "Lejos del corazón", secuestro en Gibraltar

Cuando el subteniente Rubén Bevilacqua asiste un domingo a la ceremonia de jura de bandera de su hijo, que ha seguido sus pasos como miembro de la Guardia Civil, recibe una llamada de su habitual compañera, la sargento primero Chamorro. Le informa de que les han asignado un nuevo caso, el secuestro de Crístofer González, informático de 25 años, en Algeciras. La familia ha denunciado la desaparición 48 horas después de haberse producido, tras entregar a los captores 120.000 euros, curiosamente la cantidad exacta que la víctima guardaba bajo la cama.

Chamorro pasa a recoger –en un lujoso vehículo requisado por el cuerpo a un narcotraficante– a Bevilacqua, para desplazarse hasta el lugar de los hechos, donde él se reencuentra con el capitán Leandro Álamo, viejo compañero cuando en su juventud estaba destinado al País Vasco, en los peores días de la banda terrorista ETA. Tras organizarse los diferentes grupos de trabajo con sus compañeros gaditanos, comienza la investigación. Todo parece indicar que el joven –con antecedentes delictivos– ha podido utilizar sus conocimientos tecnológicos para operaciones de blanqueo de dinero, mezclándose así con turbulentos delincuentes que pueden estar detrás de lo ocurrido. Pero no aparecen pistas, y transcurren los días, por lo que todo indica que González puede haber muerto…

Reseña de "Lejos del corazón", la tierra del narcotráfico
Qué bien refleja el escritor la evolución de sus protagonistas a lo largo de los años. La analítica Chamorro, que superó una enorme crisis que dio al traste con la relación con su pareja, tras enterarse de que no podía tener hijos, parece que ahora choca menos con el intuitivo Bevilacqua, ahora mucho más reflexivo, que se ha convertido en su principal punto de apoyo.

Como es habitual, se describe algún aspecto de la sociedad actual (las novelas transcurren más o menos en el año de su publicación, y Bevilacqua tiene aproximadamente la edad del autor). En este caso se pone el punto de mira en los milennials, y sus posibilidades de organizar empresas y hacer dinero (no siempre honradamente) gracias a su habilidad para las nuevas tecnologías. Se advierte de los problemas de los vacíos legales, de la imprudencia con la que algunos ciudadanos utilizamos internet, facilitando la labor de los criminales, y de la utilidad que tienen para el mundo del hampa los bitcoins, pues las monedas electrónicas no se pueden controlar.

Pero sobre todo describe la situación en la zona que retrata, marcada por el narcotráfico a través del Estrecho de Gibraltar, que mueve tanto dinero que resulta tentador no trabajar y dedicarse a transportar drogas. Hasta los agentes de la Benemérita tienen que resistirse muchas veces a corromperse, para no quedarse con capitales, acabando muchos de ellos entre rejas. Todo el volumen se puede interpretar como una reivindicación de que se asignen más medios a este lugar tan complicado de controlar.

Se lee con rapidez, porque además contiene mucha acción, y los suficientes giros. Por lo demás, no hay grandes novedades, lo que siempre es positivo, o sea que se mantiene el nivel de calidad, todo parece bastante documentado (el humor sarcástico con el que suele referirse a sí mismo, y al cuerpo de 'picoteos' Bevilacqua sigue pareciendo, como al principio, propio de un auténtico Guardia Civil), y los personajes siguen evolucionando.

El título remite a una canción italiana (Bevilacqua es aficionado a la música de ese país), y a un refrán de aquellas latitudes, "Lejos del corazón, lejos de los ojos", que vendría a tener el mismo significado que "Ojos que no ven, corazón que no siente", posiblemente lo que piensan los culpables de delitos telemáticos, cuando cometen actos delictivos en los que no tienen delante a las víctimas.


  

Reseña de "Las hijas del capitán", de María Dueñas

"Seguían vestidas de negro de los pies a la cabeza: los zapatos, las medias, los velos, los abrigos. Tras ellas entró un puñado de vecinas, quizá pensaban que aún no convenía dejarlas solas. Una puso la cafetera al fuego, otra plantó encima de la mesa una lata de galletas; entre murmullos y palabras quedas, se fueron amontonando en la cocina. Sentaron a la madre empujándola por los hombros, ella se dejó hacer. Victoria sacó unas cuantas tazas desparejadas de un armario, Mona se quitó el sombrero que le habían prestado, hundió los dedos entre el pelo y se rascó el cráneo, Luz se apoyó contra el borde de la pila sin parar de llorar".

Tras el tremendo (y merecido) éxito en 2009 de "El tiempo entre costuras", María Dueñas (Puertollano, 1964) dejó de dar clases en la Universidad para dedicarse a su verdadera pasión, la escritura de novelas. Le siguieron "Misión olvido" (2012), "La templanza" (2015) y ahora su cuarto trabajo.

Explora la figura de las inmigrantes españolas en otros países, tradicionalmente siempre supeditadas a figuras masculinas, por eso la especialista en personajes femeninos carismáticos ha escogido a tres protagonistas que pese a su juventud se las tienen que arreglar por sí solas en Estados Unidos.

Planeta publica "Las hijas del capitán", en edición en tapa dura, con sobrecubierta, de 624 páginas, que sale a la venta al precio de 21,37€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 12,34€.



Sinopsis de "Las hijas del capitán", historia de Victoria, Mona y Luz

La acción tiene lugar en Nueva York, en 1936, cuando el inmigrante español Emilio Arenas trabaja en lo que puede, para mandar dinero a su esposa, Remedios, y a sus tres hijas, Victoria, Mona y Luz, que se han quedado en Málaga. Decide hacerse cargo de "El capitán", un pequeño restaurante en la calle Catorce, donde conviven multitud de miembros de la colonia española de la ciudad.

Reclama que las cuatro mujeres acudan a su lado, y aunque la esposa está deseando cumplir sus órdenes, las hijas se resistirán, hasta el punto de que la madre tiene que avisar a la Guardia Civil para que las obliguen a embarcar. Una vez en Nueva York, las jóvenes se sienten fuera de sitio y no quieren ni relacionarse con los compatriotas que encuentran en la ciudad. Pero un suceso inesperado hará que tengan que madurar y hacerse fuertes para salir adelante.

Crítica de "Las hijas del capitán", una vida mejor

Bien contada, se nota el oficio narrativo adquirido por la autora en estos años, y también que sabe como nadie cocinar una buena estructura literaria, y que conoce los ingredientes de los buenos manjares.

De ritmo pausado, con el que consigue una experiencia grata de lectura, describe con enorme realidad –haciendo gala de una satisfactoria documentación– las experiencias de la comunidad española en Nueva York en los años 30, y plasmar las ilusiones de quienes han dejado atrás a los suyos en busca de una vida mejor, desconocen el idioma y sufren problemas económicos. En tiempos de auge del feminismo, acierta al recoger la complejidad de tomar las riendas de su vida para las mujeres de la época en la que no tenían derecho a nada. Estos temas quizás no sean muy novedosos, pero los dota de enorme frescura.

Puestos a ser puntillosos, quizás acusa un pequeño estancamiento en el último tramo. Pero la autora remonta sin problemas hasta lograr un desenlace bastante satisfactorio. La forma de narrar se acerca más a la ópera prima de la escritora que a sus dos siguientes novelas –como aquélla podría dar lugar a una aceptable serie televisiva–, y aunque no llega a la misma altura, se trata de una novela bastante aceptable. Como en aquélla, introduce en la trama a figuras históricas que aumentan la sensación de realidad.

Está bien desarrollado el arco de evolución de las protagonistas (un acierto que no se sepa a ciencia cierta sus respectivas edades), pero también aparecen secundarios memorables, como Fidel, joven apasionado de la música, el bondadoso Luciano Barona, o el joven Tony el Bolitero, dispuesto a incumplir la ley para triunfar.

En suma, nadie quedará defraudado.

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Reseña de "Que nadie duerma", de Juanjo Millás

"Al verse en el espejo, Lucía dijo: Esa gorda soy yo. Lo dijo sin intención alguna de ofender, de ofenderse, ya que, más que gorda, era una falsa delgada. Se lo había dicho su madre cuando era una cría, después de ayudarla a salir de la bañera y mientras le secaba el pelo: —Mírate los muslos, eres una falsa delgada, como la mayoría de las aves zancudas".

En lugar de tomarse su carrera con tranquilidad después de ganar el Premio Planeta, en 2007, por "El mundo", y el Premio Nacional de Narrativa, en 2008, por el mismo libro, Juan José Millás parece haber intensificado su ritmo. Desde entonces, aparte de seguir con sus numerosos artículos periodísticos, el valenciano ha escrito la recopilación de relatos "Los objetos nos llaman", y ha sacado las novelas "Lo que sé de los hombrecillos" y "La mujer loca", "Desde la sombra" y la (sorprendente aunque quizás poco difundida) novela corta "Mi verdadera historia".

Alfaguara edita "Que nadie duerma", en edición en tapa blanda con solapa, de 196 páginas, que sale a la venta al precio de 17,00€. También está disponible para descargar en formato mobi para ebook, por 9,49€.

Sinopsis de "Que nadie duerma", una nueva vida

De pequeña, Lucía perdió a su madre en extrañas circunstancias, cuando un pájaro le impactó en la cabeza. Años más tarde, pierde su empleo como programadora informática, con pocas esperanzas de conseguir otro, ya que tienden a contratar a profesionales más jóvenes. Por esta razón, decide gastar sus ahorros en una licencia de taxi, y darse de alta como autónoma. Una vez pasados los exámenes pertinentes empieza a ejercer su nueva profesión.

Además, Lucía ha descubierto la ópera, por uno de sus vecinos, el actor Braulio Botas, que la pone a gran volumen. Aunque se siente enamorada de él, se ha mudado sin aclarar a dónde, por lo que la única esperanza de reencontrarse con él consiste en que algún día le coja como pasajero en el taxi.

Crítica de "Que nadie duerma", solos en un taxi

Toda una gozada, en especial para los apasionados del autor; quizás estemos ante uno de sus trabajos más redondos e inspirados de los últimos años. Le saca más tajada que nunca a sus tradicionales juegos literarios, en este caso centrados en torno a los pájaros y aves, y a la ópera –sobre todo se cita a "Turandot", de Puccini–. Gracias a su estilo fresco, lleno de juegos literarios, la lectura se hace demasiado rápida, al llegar al final, el lector se queda con ganas de más.

Tan impredecible que descoloca al lector de vez en cuando, llama la atención la profundidad con la que está descrita la protagonista, se le dan muy bien los personajes femeninos al responsable de "La soledad era esto", con la que su nuevo trabajo guarda algún elemento en común. Como la Elena Rincón de aquélla, Lucía también se ha quedado sola, busca su propia identidad y también pesa sobre ella la muerte de su madre.

Se diría que habla sobre todo de la necesidad de afrontar la vida, sin renunciar a las alas que ofrece la imaginación; parece cobrar más importancia lo irreal que lo que sucede realmente, y se puede lograr una mirada positiva al día a día, que ayuda a encontrar el lugar de cada uno en el mundo. Quizás sea una temática muy tratada por Juanjo Millás, pero da igual, logra contar la historia como si jamás la hubiera escrito. También plantea un debate en torno a la ética en la creación artística.

En "Que nadie duerma" sobresalen sobre todo las conversaciones del personaje con los pasajeros que suben a su taxi. Ha logrado plasmar a la perfección la magia que se da en una relación muy cercana, en donde se puede establecer una enorme confianza durante un corto período de tiempo.

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