Reseña de "Lluvia fina", de Luis Landero

Reseña de "La cocinera de Castamar", de Fernando J. Muñez

"No existen los dolores eternos —se decía siempre para insuflarse la esperanza de que todo era pasajero—. Ni las alegrías perpetuas», añadía después. Quizá, de tanto repetirse esa frase, había ido perdiendo su sentido y solo manifestaba la desazón que la vida le había provocado en los últimos años. Se veía como una muñeca de trapo con las hebras deshilvanadas, abocada a remendar su espíritu cada día. Pese a esto, se había recompuesto gracias al coraje que le nacía de la necesidad y a su carácter contestatario, con el fin de endurecerse y salir adelante. «Nadie podrá decir que fui cobarde», se repetía ahora Clara".

Quizás no se pueda considerar un género todavía la literatura gastronómica, pero ya Miguel de Cervantes definía al ingenioso hidalgo Alonso Quijano por lo que comía en "Don Quijote de la Mancha". "Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda". Y James Joyce hacía lo propio con el protagonista de "Ulises": "El señor Leopold Bloom comía con deleite los órganos interiores de bestias y aves".

Además, han triunfado libros que incluyen recetas, por ejemplo "Como agua para chocolate", de Laura Esquivel, y "Afrodita", de Isabel Allende, y títulos donde la comida tenía una gran importancia, como "El festín de Babette", de Isak Dinesen, "El cocinero del dux", de Elle Newmark, "Gran Soufflé2, de Lola Piera o "El último chef chino", de Nicole Mosses, etc.

Se apunta a este tipo de novelas Fernando J. Muñez con su primer trabajo literario.

Planeta publica La cocinera de Castamar, en edición en tapa dura, de 768 páginas, que sale a la venta al precio de 20,80€. También está disponible en edición digital para descargar para Kindle, por 12,34€.

Sinopsis de "La cocinera de Castamar", un don excepcional

1720, tras la Guerra de Sucesión, entre los Habsburgo y los Borbones. Tras perder a su padre, que ha muerto en el frente de batalla, la joven Clara Belmonte sufre agorafobia, miedo a los espacios abiertos. Por los problemas económicos que sufre su familia debe trabajar, así que ocultando su trastorno entra a trabajar como cocinera en la mansión de don Diego de Castamar, duque que vive aislado tras perder en un accidente a su esposa, a la que sigue llorando. 

Debido a su don natural para convertir cualquier alimento en un guiso extraordinario, Clara confía en hacer carrera en poco tiempo. Sus manjares agradan tanto al duque que éste decide entrar en las cocinas para felicitarla personalmente. Mientras que Diego queda seducido por una mujer tan culta como bella, ésta se sorprende por la amabilidad de su señor. Ambos ignoran que les acecha una terrible amenaza, debido al resquemor que siente hacia Castamar Enrique de Arcona, marqués de Soto.

Reseña de "La cocinera de Castamar", un relato muy clásico

Licenciado en Filosofía, Fernando J. Muñez comenzó como realizador publicitario, y posteriormente debutó como realizador de cine con el thriller "Las nornas", de 2012. Su libro delata que procede de la industria audiovisual, porque sabe crear suspense, de tal forma que engancha bastante al espectador, y por sus cuidadosas descripciones de los lugares, las modas y las costumbres. Parece haberse documentado bastante, pues consigue que el lector se sumerja en la época, y poco más o menos que viva la experiencia de adentrarse en una mansión señorial de entonces.

Pero Muñez se ha esmerado especialmente con los platos de las diferentes clases sociales, hasta el punto de que la lectura produce hambre, ya que consigue en diversos fragmentos expresar a la perfección las sensaciones que cada comida produce en los personajes.  Su estilo, tan clásico como elegante, destila encanto, y su trama, bien entretejida, recuerda en cierta manera a "Las amistades peligrosas", de Choderlos de Laclos, y a otros grandes clásicos, pero no parece caer en lugares comunes, al contrario, destila bastante frescura.

Por las páginas de "La cocinera de Castamar" deambulan numerosos personajes, casi todos ellos lo suficientemente interesantes como para que el lector quiera saber más. Destaca el personaje central, Clara, por sus elementos feministas, ya que se trata de una mujer capaz de arreglárselas por sí misma, pero no por ello parece del siglo XXI, error en el que caen numerosas novelas actuales. Queda muy bien reflejada la opresiva situación de las mujeres en aquellos años. 

En resumen, un nuevo autor, con voz propia, al que habrá que seguir de cerca durante los próximos años.

Reseña de "Carvalho, problemas de identidad", de Carlos Zanon

"La exescritora que aún no sabe que es ex ya se marcha. 
Se bambolea —cofre de madre astur y maneras de padre mexicano— al ritmo que ella misma marca en las teclas del móvil en el pasillo de acceso a los ascensores. Un «Estoy llegando» escrito con pericia sobre la pantalla del iPhone a su marido, un santanderino adicto al Frenadol en sobres y al Babelia de antes de que fuera de antes, prohombre de la edición dura en tapa blanda".

Aunque tengan un estilo literario muy distinto, Carlos Zanon tiene puntos en común con Manuel Vázquez Montalbán, fallecido en 2003. Ambos nacieron en Barcelona, y despuntaron en el campo de la poesía, y de la novela. Por tanto, no resulta sorprendente que los herederos del segundo hayan designado al primero como sucesor para seguir desarrollando la serie protagonizada por el detective Pepe Carvalho, a sugerencia del ya también desaparecido Paco Camarasa, librero conocido por un establecimiento especializado en literatura negra.

La maniobra resulta bastante habitual en el campo de la novela negra, pues por ejemplo Robert B. Parker se hizo cargo de Philip Marlowe, el mayor icono del género, a la muerte del gran Raymond Chandler, completando la obra inacabada de éste "Poodle Springs", y desarrollando un título nuevo, "Perchance to Dream". Más recientemente, el sueco Stieg Larsson ha sido reemplazado por David Lagercrantz para continuar la saga de "Millennium".

Planeta publica en España "Carvalho, problemas de identidad" en edición en tapa dura con sobrecubierta, de 350 páginas, que sale a la venta al precio de 19€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 12,34€.

Sinopsis de "Carvalho, problemas de identidad", muertes y desapariciones

En Madrid Pepe Carvalho recibe una paliza de manos de unos matones, contratados para que deje de ver a su amante, una mujer casada con un importante político. De vuelta en Barcelona, acude a visitarle la madre de una joven desaparecida, deseosa de encontrar alguna pista. El asunto parece estar relacionado con la muerte de varias prostitutas en Montjuit.

También tratará de ayudar a Marina, antigua compañera universitaria, que acude a el para que ayude a Ámelia, una amiga suya que al llegar a casa se ha encontrado con los cadáveres de su abuela y de su hermana pequeña, brutalmente asesinadas.


Crítica de "Carvalho, problemas de identidad", una novela brillante

¿Estamos ante una mera jugada de marketing? Puede ser, pero al menos ha dado como resultado un libro de interés, que al fin y al cabo es lo que interesa.

Desde el inicio queda claro que Carlos Zanón (autor de la excelente "Yo fui Johnny Thunders") tiene una enorme personalidad, no se ha escogido para este trabajo a un escritor insulso, a un mero imitador de Vázquez Montalbán. Quizás esto irrite a algunos puristas de la saga, pero sin duda ha sido la mejor elección, porque al final ha quedado un libro de calidad, que se gana al público casi desde el arranque, con fragmentos bastante inspirados: "Ya empieza a dolerme el cuerpo y elijo que suene Aznavour. Soy consciente de que Aznavour no es una buena elección, porque suele encontrarse examantes a la vuelta de cualquier esquina y les pregunta si han sido felices los últimos veinte años". Sus arranques líricos compensan la falta de originalidad de la trama policíaca, e incluye valiosos homenajes metaliterarios al creador del personaje, que aparece citado como El Escritor.

Si las novelas originales se distinguían por reflejar a la perfección el momento en el que fueron escritas, ésta describe la Barcelona en tiempos del procés, los alquileres turísticos ilegales y Netflix. Aunque Zanon ha mantenido la esencia tanto del protagonista, y su brutal sentido del humor, ahora se ha convertido en un personaje desencantado, con los problemas de identidad a los que alude el título. Esta vez se ha optado por narrar la acción en primera persona, a diferencia de lo que ocurría en las entregas originales, lo que supone un interesante experimento, y permite que el autor se escape de comparaciones (odiosas) con la anterior voz que contaba las peripecias del personaje.

En cuanto a los secundarios, describe a Biscuter como un tipo bastante diferente al descrito por Vázquez Montalbán, pero que finge ser exactamente igual al personaje de ficción, por lo que incluso utiliza el apodo del personaje de los libros. Se presenta al programa televisivo Masterchef, lo que da pie a varios pasajes memorables. No reaparece Charo, la novia prostituta, que ahora forma parte del pasado, todo apunta a que resultaría polémica en la era del #MeToo. Por contra, el autor ha creado a una nueva secretaria, Estefanía Briongos, una mujer inteligente pero algo descarada, en realidad familiar de Ana Briongos, vista en "Los mares del sur".

Por ponerle algún 'pero', la trama madrileña, con continuos viajes del personaje para ver a la que llama su Novia Zombie, no acaban de encajar con el resto de los relatos. Parecen pasajes más propios del universo de Zanon que del de Vázquez Montalbán. Aún así resultan lo suficientemente brillantes como para no interrumpir el ritmo del libro.

Por desgracia, Zanón afirma que sólo le han reclutado para una única entrega, y que seguir la serie perjudicaría su carrera literaria o le encasillaría. Una pena, pues el lector se queda con ganas de más. Recomendado para todos aquellos que quieran disfrutar de buena Literatura, especialmente a los incondicionales del personaje central, pues las continuas referencias les harán bastante felices.

Reseña de "Reina roja", de Juan Gómez Jurado

"No es que Jon esté gordo. Al menos, no tan gordo como para que el comisario le llame la atención. El inspector Gutiérrez tiene un torso en forma de barril, y dos brazos a juego. En el interior, aunque no se aprecie, hay músculos de harrijasotzaile. Levantar 293 kilos es su propio récord, nada menos, y eso sin entrenar mucho, por puro hobby. Por echar la mañana del sábado. Por que no le toquen los huevos los compañeros, a cuenta de ser marica. Que Bilbao es Bilbao y los polis son polis, y muchos tienen la mentalidad más antigua que estas puñeteras escaleras centenarias que Jon asciende con tanta dificultad".

Tras su primera novela, "Espía de Dios" (2006), Juan Gómez Jurado  se convirtió en un escritor de éxito a nivel internacional. Siguió arrasando con "Contrato con Dios" (2007) y "El emblema del traidor" (2008) pero desde su sexta novela, "Cicatriz", de 2016, se había dedicado en cuerpo y alma a su saga de libros juveniles "Alex Colt 10​". Ahora, regresa a su estilo habitual con "Reina roja".

Ediciones B publica "Reina roja", en edición en tapa dura con sobrecubierta, de 508 páginas, que ha salido a la venta al precio de 20,90€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 4,74€.

Sinopsis de "Reina roja", la llegada del "Mentor"

Suspendido de sueldo y empleo tras un incidente, el inspector bilbaino Jon Gutiérrez acepta un encargo de un desconocido, que se hace llamar "Mentor". Deberá localizar a una mujer llamada Antonia Scott.

La encuentra en un ático sin muebles de Lavapiés, en Madrid, de donde no sale desde hace tiempo, ni tampoco recibe visitas. El vasco se da cuenta de que se trata de una persona excepcional, de extraordinaria inteligencia, con capacidad de ayudar a los demás. Intentará hacerla salir de su exilio y ambos acabarán investigando juntos un crimen.

Reseña de "Reina roja", una novela de personajes
Tan correcta como fresca, algo ligera pero se disfruta al máximo. Sobra decir que no decepcionará a los incondicionales, pese a las grandes expectativas que ha generado durante este tiempo Juan Gómez-Jurado, al haber estado tanto tiempo sin publicar uno de sus thrillers. Y cosechará a otros cuantos seguidores más. Conviene no saber mucho del argumento antes de lanzarse a leer, para no estropearse las sorpresas. Ni siquiera qué crimen tienen que resolver los personajes centrales.

El autor escribe con bastante dinamismo, no sólo por su forma de escribir, sino también porque da con puntos de giro que literalmente obligan a lector a seguir con el texto, aún robando horas al sueño. Combina muy bien a dos narradores, uno en tercera persona y otro en primera, consiguiendo mantener el interés hasta un final muy bien hilado. Pese al tono de thriller, también logra un par de momentos hilarantes, y evocadores homenajes al cine y a la música de Joaquín Sabina.

Los protagonistas, Antonia Scott –una mujer excepcional en lucha anterior– y Jon Gutiérrez –un tipo socarrón en busca de redención–, dejan poso, y se complementan a la perfección. Por suerte, el autor advierte en el epílogo de que regresarán en posteriores libros. Parece que ha encontrado un filón.

Reseña de "Sabotaje", de Arturo Pérez-Reverte

"Bajo la pérgola de la terraza se veían cinco manchas blancas y un punto rojo. Las manchas correspondían a la pechera y el cuello de una camisa, dos puños almidonados y un pañuelo que asomaba en el bolsillo superior de una chaqueta de smoking. El punto rojo era la brasa de un cigarrillo en los labios del hombre que permanecía inmóvil en la oscuridad".

Tras el éxito de ventas de "Falcó" y "Eva", Arturo Pérez-Reverte firma la tercera entrega de las peripecias del mercenario que combate en los años 30 del lado franquista en la Guerra Civil Española. Por el momento será la última entrega de la saga, ya que el autor pretende aparcarla temporalmente para dedicarse a otros proyectos; anuncia que su próximo proyecto será una novela histórica sin especificar más detalles.

Fiel a sí mismo, el autor ya ha desatado la polémica, sobre todo en redes sociales con sus declaraciones para vender el libro: "Picasso no pintó el Guernica por patriotismo, sino por muchísimo dinero”, ha afirmado. Sin duda se le da bastante bien hacer ruido.

Alfaguara publica "Sabotaje", en edición en tapa dura con sobrecubierta, que sale a la venta al precio de 19,85€. También está disponible en versión e-book para descargar, por 10,44€.

Sinopsis de "Sabotaje", un doble encargo


Esta vez la trama comienza en mayo de 1937. Mientras continúa la Guerra Civil en España, el Almirante de la inteligencia franquista envía a Lorenzo Falcó a París con dos misiones.

Por un lado deberá desprestigiar a un intelectual de izquierdas ante sus camaradas soviéticos, pero también tiene que evitar a toda costa que el "Guernica", cuadro que ultima Pablo Picasso llegue a la Exposición Universal, donde la República pretende conseguir apoyo internacional. Todo se complicará más de lo esperado.

Crítica de "Sabotaje", la serie se agota
Más de lo mismo, la novela aporta poco a la franquicia, hasta el punto de que el personaje no evoluciona. El autor compone una trama facilona, y escasa, con pocos hechos, pese a que ha combinado dos encargos distintos a los que se enfrenta el protagonista, quizás para alargar el libro. Disimula como puede, con su táctica habitual de introducir larguísimos diálogos, que en demasiadas ocasiones aportan poco al desarrollo. Todo indica que si ha decidido dejar en barbecho al protagonista ha sido porque él mismo ha constatado enormes señales de agotamiento.

También recurre a una ambientación de Wikipedia de la capital de Francia en los años previos a la invasión nazi, con muchas alusiones a sucesos políticos de la época, citas a marcas y a escenarios míticos, y aparición de diversos personajes históricos, sobre todo del mundo del arte, para que parezca bastante documentada. De hecho se le suele elogiar por este aspecto en las reseñas, como también sucedía, no se sabe bien por qué, en sus volúmenes de Alatriste.

Como en sus dos anteriores apariciones, se presenta al personaje central como prototipo de macho alfa, con nuevas conquistas de féminas que parecen existir sólo para recordarle su pericia para las artes amatorias. Además, sale airoso de diversas peleas, y hasta se enfrenta a novelistas de la época, sin despeinarse, al más puro estilo de James Bond. Posiblemente este hecho no desagradará a quienes busquen aventuras propias de un cómic de "Roberto Alcázar y Pedrín", que posiblemente le habrán servido de inspiración al autor.

Como punto a favor, cabe destacar su crítica objetiva a ambos bandos de la contienda, presente ya en la saga, pero que en esta ocasión se subraya todavía más. El personaje sirve a los nacionales por dinero, se declara más cercano a los republicanos, pero como toda España ha llorado muertes llevadas a cabo por parte de ambas facciones, y también es consciente de la peligrosidad de la URSS, y de la brutalidad del grueso de los milicianos. Posiblemente por este aspecto le caerán más críticas que las estrictamente literarias, pero precisamente es lo que le falta a muchos otros libros. Ya podrían muchos tomar nota.

    

Reseña de "El día que se perdió el amor", de Javier Castillo.

"Eran las diez de la mañana del 14 de diciembre. Un pie descalzo pisó el asfalto de Nueva York y una sombra femenina se dibujó frente a él. El otro pie se posó con cuidado, tocando el suelo con sus finos dedos llenos de suciedad. Estaba desnuda, con la piel pálida, las piernas y los pies renegridos y su largo cabello castaño bailando al son de los vehículos. Su cintura se contoneaba suavemente de lado a lado con cada paso que daba; pisaba despacio, como si no quisiera hacer ruido".

El joven malagueño Javier Castillo logró un enorme éxito con su primera novela, "El día que se perdió la cordura", elaborada durante año y medio mientras viajaba en el tren de cercanías, en sus desplazamientos a su puesto de trabajo como consultor financiero. Editado primero en una plataforma digital, después apareció en papel, en 2016, en Suma de Letras.

Ahora, ha escrito una especie de secuela, donde remata puntos inconclusos del anterior, formando una especie de bilogía.

Suma de Letras publica "El día que se perdió el amor", en edición en tapa blanda, de 432 páginas, que sale a la venta al precio de 17,00€. También está disponible en versión para descargar, para Kindle, por 9,49€.

Sinopsis de "El día que se perdió el amor", las notas misteriosas

2014 en Nueva York. Una joven con muestras de haber sido agredida aparece en las instalaciones del FBI. El Inspector Jefe Bowring, agente despistado con dificultades para averiguar cualquier asunto, investiga unas notas que llevaba, con nombres y fechas. Una de las personas aludidas en las mismas muere horas después decapitada.

El crimen causa revuelo tras aparecer en los medios de comunicación. Además, tras un interrogatorio queda claro que la chica puede advertir sobre nuevas víctimas, y que además conoce datos sobre el caso de Kately Goldman, que Bowring trata de desentrañar desde hace años. Mientras Stella Hyden convive con Jacob, el hombre de su vida, tratando de asumir su verdadera identidad.

Crítica de "El día que se perdió el amor", una nueva taza de café

El autor ata algunas incógnitas que quedaron sueltas en su obra anterior, por lo que quizás no funcione del todo como obra independiente; en cualquier caso conviene leerla sólo después de "El día que se perdió la cultura". A quienes aquélla les parezca un fenómeno editorial totalmente inexplicable, pueden abstenerse perfectamente, pues ofrece más dosis de los mismos ingredientes, por ahora no se detecta una evolución visible.

Así, ofrece una intriga criminal más sencilla que la anterior, que más o menos absorbe al lector predispuesto a ello, con un desenlace efectista, no del todo convincente. Su prosa no pasará al panteón dedicado a Quevedo y a los grandes de la pluma en español, pues de nuevo escribe con un estilo propio de un guión cinematográfico, sin calentarle demasiado la cabeza al lector de best-sellers. Gracias a esto al menos consigue un ritmo trepidante, por lo que la novela se acaba enseguida. Sus personajes, muchos de ellos ya conocidos, pueden intercambiarse por los de cualquier novela negra architípica, y nadie notaría la diferencia. No profundiza más en ellos, en todo caso ofrece más datos de Carla, al narrar su infancia.

Pese a ciertas críticas a los cuerpos policiales, de que avisa sobre el peligro de las sectas destructivas y un leve análisis de que el ser humano puede llegar a donde sea necesario por amor –la misma temática de su predecesora–, no parece que el autor tenga la intención de ofrecer contenidos humanísticos de calado, sino que se ha centrado en componer un entretenimiento de lo más ligero. Desentonan un poco sus toques sentimentalistas, y que en un momento dado uno de los personajes alabe su primera obra, detalle un tanto narcisista.

    

Reseña de "El rey recibe", novela de Eduardo Mendoza

"Acababa de cumplir veintidós años, hacía dos que me había licenciado en Lenguas Germánicas en la Facultad de Filosofía y Letras de Barcelona y tres meses que había vuelto de Londres, donde había vivido algo más de un año gracias a una mísera bolsa de estudios, conseguida a base de contactos familiares, y de trabajos modestos, como lavar platos y servir mesas en restaurantes de ínfima categoría. Durante aquel periodo pasé hambre y frío y vagué solitario y marginado entre un lujo y una excentricidad que me estaban vedados por forastero y por pobre. A pesar de lo cual, regresé con un conocimiento fiable del inglés y una anglofilia tan infundada como irreversible".

Desde hace algunos años, Eduardo Mendoza publica libros amenos –sobre todo por su genialidad para el manejo de las palabras– pero asumidamente menores. Ahora, inicia la que promete ser una trilogía de calado, titulada "Las tres leyes del movimiento". Se enmarca en los años 60 y principios de los 70, o sea los años previos a su obra "Mauricio o las elecciones primarias", pese a que lo habitual en el grueso de su bibliografía sea que se retrotraiga mucho más en el tiempo.

Seix Barral publica "El rey recibe", en edición en tapa blanda, de 368 páginas, que sale a la venta al precio de 19,47€. También está disponible en edición en eBook para descargar para Kindle, por 12,34€. 

Sinopsis de "El rey recibe", un español en Nueva York


Rufo Batalla rememora su juventud en Barcelona, en 1968, cuando a los 22 años entra a trabajar como redactor en un diario vespertino, donde le envían a un encargo en teoría de poca monta, por la poca importancia que se le daba en aquel momento a la prensa del corazón: deberá cubrir la boda del príncipe del antiguo reino báltico de Livonia en el exilio Tukuulo, con una dama de la alta sociedad.

Tras entablar amistad con el novio, que ansía recuperar su reino, se convertirá en una especie de recadero suyo. Pero una amenaza incipiente provocará que Rufo se exilie a Nueva York, donde será testigo de primera mano del auge del movimiento gay y de la Contracultura.

Reseña de "El rey recibe", el arranque de una saga

Se esperaba con ganas la primera novela del barcelonés tras recibir el premio Cervantes en 2016. Desde "El secreto de la modelo extraviada", publicada antes, se ha mantenido fuera del género entregando variopintos títulos, como "Qué está pasando en Cataluña", reflexión muy personal sobre el 'procés', que obtuvo críticas muy desiguales.

Quizás no se pueda juzgar demasiado bien, al tratarse únicamente de un punto de arranque; faltaría comprobar a dónde quiere llegar el autor. Pero mantiene al lector embelesado, sobre todo por el peculiar punto de vista del protagonista, que trae a la memoria a Javier Miranda, protagonista de "La verdad sobre el caso Savolta", su primer trabajo. Gracias a él consigue retratar los importantes sucesos históricos que suceden a su alrededor con un enorme distanciamiento, mucha ironía, y cierta neutralidad. Le acompañan impagables secundarios como Porfirio y Protasio, Petra Sobada, san Bratislav, a la altura de los mejores personajes creados por Eduardo Mendoza.

Las páginas están plagadas de hallazgos, como la visita de los entonces príncipes de España, Don Juan Carlos y Doña Sofía a los funcionarios de Manhattan. Y su mirada costumbrista vuelve a ser una actualización del esperpento de Valle-Inclán, que caricaturiza la vida durante el franquismo (en concreto al aperturismo que vino después de la Ley de Prensa de Manuel Fraga), y una época de cambios mundiales que explican la sociedad moderna. El humor que como es habitual derrocha no encubre una mirada agridulce, que viene a concluir que las aspiraciones utópicas de la época se quedaron a medio camino.

Tras un arranque apoteósico, que promete, lo cierto es que la obra se estanca un poco tras el traslado geográfico del personaje central, un poco traído por los pelos. De la misma forma, su relato de la historia ficticia de Livonia saca temporalmente al lector de la acción. En cualquier caso no ensombrecen del todo otro trabajo de uno de los mejores escritores en castellano aún vivos.



  

Reseña de "Lejos del corazón", de Lorenzo Silva (novena entrega de la serie de Bevilacqua y Chamorro)

"Quizá el mayor reto del arte de vivir consista en haber descubierto una manera de seguir prendido a los días cuando la vida empieza a mandarte señales de que has empezado a serle prescindible. Y quizá no exista una señal comparable a la que me tocó recibir aquella mañana en la explanada barrida por el viento glacial que bajaba de la sierra: la de ver a uno como tú, pero mejor armado, más limpio y con más hambre de todo, en el sitio exacto que tú ocupaste años atrás".

Se cumplen veinte años de la publicación de "El lejano país de los estantes", volumen con el que Lorenzo Silva abría la saga de Rubén Bevilacqua y Virginia Chamorro, hoy en día la pareja de la Guardia Civil más conocida de la literatura española. "Lejos del corazón" supone la novena novela protagonizada por los personajes, que también han aparecido en dos libros de relatos. La franquicia ha dado grandes alegrías a su autor, pues con "El alquimista impaciente" se hizo con el Premio Nadal, y con "La marca del meridiano" con el Planeta.

Tras "Recordarán tu nombre", de 2017, con otros personajes, el autor retoma su franquicia más conocida, cuyo último título era hasta ahora "Los cuerpos extraños", de 2016.

Destino publica "Lejos del corazón", en edición en tapa blanda, de 384 páginas, que sale a la venta al precio de 18,05€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 9,49€.

Sinopsis de "Lejos del corazón", secuestro en Gibraltar

Cuando el subteniente Rubén Bevilacqua asiste un domingo a la ceremonia de jura de bandera de su hijo, que ha seguido sus pasos como miembro de la Guardia Civil, recibe una llamada de su habitual compañera, la sargento primero Chamorro. Le informa de que les han asignado un nuevo caso, el secuestro de Crístofer González, informático de 25 años, en Algeciras. La familia ha denunciado la desaparición 48 horas después de haberse producido, tras entregar a los captores 120.000 euros, curiosamente la cantidad exacta que la víctima guardaba bajo la cama.

Chamorro pasa a recoger –en un lujoso vehículo requisado por el cuerpo a un narcotraficante– a Bevilacqua, para desplazarse hasta el lugar de los hechos, donde él se reencuentra con el capitán Leandro Álamo, viejo compañero cuando en su juventud estaba destinado al País Vasco, en los peores días de la banda terrorista ETA. Tras organizarse los diferentes grupos de trabajo con sus compañeros gaditanos, comienza la investigación. Todo parece indicar que el joven –con antecedentes delictivos– ha podido utilizar sus conocimientos tecnológicos para operaciones de blanqueo de dinero, mezclándose así con turbulentos delincuentes que pueden estar detrás de lo ocurrido. Pero no aparecen pistas, y transcurren los días, por lo que todo indica que González puede haber muerto…

Reseña de "Lejos del corazón", la tierra del narcotráfico
Qué bien refleja el escritor la evolución de sus protagonistas a lo largo de los años. La analítica Chamorro, que superó una enorme crisis que dio al traste con la relación con su pareja, tras enterarse de que no podía tener hijos, parece que ahora choca menos con el intuitivo Bevilacqua, ahora mucho más reflexivo, que se ha convertido en su principal punto de apoyo.

Como es habitual, se describe algún aspecto de la sociedad actual (las novelas transcurren más o menos en el año de su publicación, y Bevilacqua tiene aproximadamente la edad del autor). En este caso se pone el punto de mira en los milennials, y sus posibilidades de organizar empresas y hacer dinero (no siempre honradamente) gracias a su habilidad para las nuevas tecnologías. Se advierte de los problemas de los vacíos legales, de la imprudencia con la que algunos ciudadanos utilizamos internet, facilitando la labor de los criminales, y de la utilidad que tienen para el mundo del hampa los bitcoins, pues las monedas electrónicas no se pueden controlar.

Pero sobre todo describe la situación en la zona que retrata, marcada por el narcotráfico a través del Estrecho de Gibraltar, que mueve tanto dinero que resulta tentador no trabajar y dedicarse a transportar drogas. Hasta los agentes de la Benemérita tienen que resistirse muchas veces a corromperse, para no quedarse con capitales, acabando muchos de ellos entre rejas. Todo el volumen se puede interpretar como una reivindicación de que se asignen más medios a este lugar tan complicado de controlar.

Se lee con rapidez, porque además contiene mucha acción, y los suficientes giros. Por lo demás, no hay grandes novedades, lo que siempre es positivo, o sea que se mantiene el nivel de calidad, todo parece bastante documentado (el humor sarcástico con el que suele referirse a sí mismo, y al cuerpo de 'picoteos' Bevilacqua sigue pareciendo, como al principio, propio de un auténtico Guardia Civil), y los personajes siguen evolucionando.

El título remite a una canción italiana (Bevilacqua es aficionado a la música de ese país), y a un refrán de aquellas latitudes, "Lejos del corazón, lejos de los ojos", que vendría a tener el mismo significado que "Ojos que no ven, corazón que no siente", posiblemente lo que piensan los culpables de delitos telemáticos, cuando cometen actos delictivos en los que no tienen delante a las víctimas.


  

Reseña de "Los perros duros no bailan", de Arturo Pérez-Reverte

"Una de las ventajas que los animales poseemos sobre los humanos es que nadie nos exige ser políticamente correctos. Ahí jugamos en casa. Miren los monos: todo el día dale que te pego al manubrio o la coyunda, a su rollo, con los niños encantados en los zoológicos y los padres riendo la gracia. O sea, que los animales estamos a salvo de esa clase de gilipolleces. De momento, al menos. Nadie anda fiscalizándonos, y cuando se impone nuestra naturaleza tenemos la excusa de que somos, dicen, irracionales. Así que nos dan manga ancha. Cuartelillo, vamos".

Arturo Pérez-Reverte lanza una novela corta, de género policiaco, pero protagonizada por un perro. No sorprenderá a quienes le sigan en Twitter, pues reconocerán la pasión del superventas por estos animales, y sus constantes críticas a quienes no les tratan con el debido cuidado.

Alfaguara edita "Los perros duros no bailan", en edición en tapa blanda, de 168 páginas, que sale a la venta al precio de 16,05€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, a 8,54€.

Sinopsis de "Los perros duros no bailan", en busca de Teo y Boris el Guapo

El dueño del perro mestizo Negro, cruce de mastín español y fila brasileño, le obligaba años atrás a a competir en peleas caninas, pero ahora sólo le destina a vigilar su finca. Habitualmente, el animal merodea por los alrededores, acudiendo a sitios como el abrevadero de Margot, regentado por la argentina Margot, donde se encuentra con otros canes, como Teo, su mejor amigo.

Pero éste desaparece junto a Boris el Guapo, otro perro. Nadie conoce su paradero, así que Negro inicia una investigación, descubriendo que ambos chuchos han sido secuestrados. Para dar con ellos tendrá que reencontrarse con partes de su pasado que había preferido olvidar.

Crítica de "Los perros duros no bailan", personajes reconocibles

Tras dos libros seguidos, "Falcó" y "Eva", que abren la saga del espía de la Guerra Civil, a Arturo Pérez-Reverte le ha venido bien una pausa para elaborar uno de sus trabajos menos extensos, y con menores pretensiones, que son los que a veces resultan más interesantes como en el caso de "La sombra del águila". En este libro, en cuyo título osa hacer referencia a "Los tipos duros no bailan", de Norman Mailer (nada menos), arriesga poco, pues el lector reconocerá a sus personajes habituales, aunque esta vez tengan forma perruna (El Negro, duro pero maltratado por los avatares de la vida recuerda a Alatriste, etc.), y repite sus temas favoritos, el orgullo, el amor propio, y sobre todo el código de conducta, que en esta ocasión siguen los perros siempre, aunque estén al servicio de un humano miserable.

Por momentos, el autor parece caricaturizarse a sí mismo, por ejemplo en sus críticas a las feministas. Aquí parece querer argumentar que todos seríamos machistas si no existiera la corrección política, origen (para él) de todos los males. Si bien es cierto que la dictadura de arremeter contra quien se aparta del pensamiento de la mayoría merece ser cuestionada, subyace un fondo bastante rancio, como en otras novelas del autor. Como cabía esperar, su protagonista es homófobo ("Divino de la muerte, o sea. Maricón de concurso. […] Lo volvían loco los perros callejeros sin raza ni escrúpulos, a los que pedía que lo azotaran con el rabo y lo llamaran perra"), da la impresión de que el de Cartagena aprovecha para poner en boca de sus animales lo que hubiera dicho él si le dejaran.

Pero hasta quienes le tengan manía al escritor reconocerán algunas virtudes. Narrado en primera persona, por el propio protagonista, la visión que éste arroja del mundo tiene una enorme frescura, por su punto de vista sobre la fidelidad de los perros a los humanos, y la poca correspondencia que a veces reciben, por ejemplo cuando les abandonan.

Además, el autor adereza sus páginas con constante humor negro, y alguna referencia cinéfila de agradecer, por ejemplo homenajea a las películas "Gladiator" y "Espartaco", y también sabe crear momentos de enorme tensión dramática. Su estilo, más sencillo y dinámico que nunca,y un argumento con elementos que enganchan, provocan que se lea de un tirón.

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Crítica de "Filek: El estafador que engañó a Franco", de Ignacio Martínez de Pisón

"La llegada de Albert von Filek a Madrid se produjo a finales de febrero o principios de marzo de 1931. En esos momentos, España estaba atravesando una época de fuertes convulsiones políticas. La dictadura de Primo de Rivera había liquidado el prestigio de la monarquía de Alfonso XIII, y la dictablanda de Berenguer no se había demostrado capaz de devolvérselo. El rey acababa de nombrar presidente al almirante Juan Bautista Aznar, que convocó elecciones municipales para el 12 de abril".

El novelista Ignacio Martínez de Pisón (Zaragoza, 1960) parece haberse especializado sobre todo en tratar la desestructuración familiar en títulos como "Carreteras secundarias", "La buena reputación", "Dientes de leche", o "Derecho natural", casi siempre con personajes que llevan doble vida, o desempeñan trabajos extraños, y que se suelen mover en automóviles emblemáticos de épocas pasadas. Esta vez reconstruye una curiosa historia real.

Seix Barral publica en España "Filek: El estafador que engañó a Franco", en edición en tapa blanda, de 288 páginas, que sale a la venta al precio de 18,05€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 10,44€.


Argumento de "Filek: El estafador que engañó a Franco", un plan absurdo

Durante la Guerra Civil Española, el austriaco establecido en Madrid Albert von Filek permanece en prisión, por haber puesto en marcha una empresa fraudulenta. Entre rejas intima con Ramón Serrano Súñer, cuñado de Francisco Franco, y con otros destacados personajes del bando nacional. Tras librarse por los pelos de ser fusilado en Paracuellos, sale en libertad cuando acaba la contienda, y aprovecha sus nuevos contactos para poner en marcha un estrambótico plan.

Logrará convencer al régimen del Generalísimo de que puede fabricar un combustible sintético a base de mezclar extractos vegetales con agua del río Jarama. Asegura que ha rechazado ofertas de otros países por su descubrimiento. El dictador se frota las manos, pues piensa que España puede convertirse en una potencia mundial, exportando un producto barato que puede sustituir al petróleo. El aparato propagandístico se ocupa de difundir el proyecto a los cuatro vientos a través de la prensa de la época. Filek se convierte en un niño mimado del régimen, gozando de la amistad de la cúpula del momento…

Reseña de "Filek: El estafador que engañó a Franco", el gran farol

De nuevo el autor borda un retrato de la España de Franco, territorio habitual de sus escritos, con uno de esos pícaros personajes que tan bien se le dan, y que pese a tener rasgos increíbles, siempre resultan convincentes (esta vez su protagonista existió en la realidad, aunque su historia resulta rocambolesca). 

Hace gala de una excelente documentación, fruto de una labor minuciosa llevada a cabo desde que descubrió al personaje (por lo visto en la biografía de Franco de Paul Preston), sobre la época y los escenarios en los que se mueve la acción. Pero en realidad se conocen pocos datos sobre lo acontecido, así que realiza un gran esfuerzo para tratar de entender cuáles eran los planes del personaje, para rellenar con parajes novelados los puntos incomprensibles de lo ocurrido.

Ignacio Martínez de Pisón desarrolla la historia con fluidez, introduciendo numerosos golpes de humor, incluso en momentos inesperados, y consigue darle humanidad al personaje, pese a que sus puntos oscuros impiden que se empalice demasiado con él. El relato le da pie una vez más a sobrias reflexiones sobre el engaño, uno de los temas favoritos del autor, en un trabajo que tiene puntos en común con la metaliteraria "El impostor", un texto también interesante, de Javier Cercas. 

Pero sobre todo consigue una visión bastante crítica del gobierno de la época, cuyas miserias quedan al descubierto con esta historia. En realidad el escritor parece disparar a todas partes con una visión bastante ácida en la que nadie queda demasiado bien. En resumen, uno de los libros imprescindibles publicados en España en lo que va de año.

Reseña de "Las hijas del capitán", de María Dueñas

"Seguían vestidas de negro de los pies a la cabeza: los zapatos, las medias, los velos, los abrigos. Tras ellas entró un puñado de vecinas, quizá pensaban que aún no convenía dejarlas solas. Una puso la cafetera al fuego, otra plantó encima de la mesa una lata de galletas; entre murmullos y palabras quedas, se fueron amontonando en la cocina. Sentaron a la madre empujándola por los hombros, ella se dejó hacer. Victoria sacó unas cuantas tazas desparejadas de un armario, Mona se quitó el sombrero que le habían prestado, hundió los dedos entre el pelo y se rascó el cráneo, Luz se apoyó contra el borde de la pila sin parar de llorar".

Tras el tremendo (y merecido) éxito en 2009 de "El tiempo entre costuras", María Dueñas (Puertollano, 1964) dejó de dar clases en la Universidad para dedicarse a su verdadera pasión, la escritura de novelas. Le siguieron "Misión olvido" (2012), "La templanza" (2015) y ahora su cuarto trabajo.

Explora la figura de las inmigrantes españolas en otros países, tradicionalmente siempre supeditadas a figuras masculinas, por eso la especialista en personajes femeninos carismáticos ha escogido a tres protagonistas que pese a su juventud se las tienen que arreglar por sí solas en Estados Unidos.

Planeta publica "Las hijas del capitán", en edición en tapa dura, con sobrecubierta, de 624 páginas, que sale a la venta al precio de 21,37€. También está disponible en versión para descargar para Kindle, por 12,34€.



Sinopsis de "Las hijas del capitán", historia de Victoria, Mona y Luz

La acción tiene lugar en Nueva York, en 1936, cuando el inmigrante español Emilio Arenas trabaja en lo que puede, para mandar dinero a su esposa, Remedios, y a sus tres hijas, Victoria, Mona y Luz, que se han quedado en Málaga. Decide hacerse cargo de "El capitán", un pequeño restaurante en la calle Catorce, donde conviven multitud de miembros de la colonia española de la ciudad.

Reclama que las cuatro mujeres acudan a su lado, y aunque la esposa está deseando cumplir sus órdenes, las hijas se resistirán, hasta el punto de que la madre tiene que avisar a la Guardia Civil para que las obliguen a embarcar. Una vez en Nueva York, las jóvenes se sienten fuera de sitio y no quieren ni relacionarse con los compatriotas que encuentran en la ciudad. Pero un suceso inesperado hará que tengan que madurar y hacerse fuertes para salir adelante.

Crítica de "Las hijas del capitán", una vida mejor

Bien contada, se nota el oficio narrativo adquirido por la autora en estos años, y también que sabe como nadie cocinar una buena estructura literaria, y que conoce los ingredientes de los buenos manjares.

De ritmo pausado, con el que consigue una experiencia grata de lectura, describe con enorme realidad –haciendo gala de una satisfactoria documentación– las experiencias de la comunidad española en Nueva York en los años 30, y plasmar las ilusiones de quienes han dejado atrás a los suyos en busca de una vida mejor, desconocen el idioma y sufren problemas económicos. En tiempos de auge del feminismo, acierta al recoger la complejidad de tomar las riendas de su vida para las mujeres de la época en la que no tenían derecho a nada. Estos temas quizás no sean muy novedosos, pero los dota de enorme frescura.

Puestos a ser puntillosos, quizás acusa un pequeño estancamiento en el último tramo. Pero la autora remonta sin problemas hasta lograr un desenlace bastante satisfactorio. La forma de narrar se acerca más a la ópera prima de la escritora que a sus dos siguientes novelas –como aquélla podría dar lugar a una aceptable serie televisiva–, y aunque no llega a la misma altura, se trata de una novela bastante aceptable. Como en aquélla, introduce en la trama a figuras históricas que aumentan la sensación de realidad.

Está bien desarrollado el arco de evolución de las protagonistas (un acierto que no se sepa a ciencia cierta sus respectivas edades), pero también aparecen secundarios memorables, como Fidel, joven apasionado de la música, el bondadoso Luciano Barona, o el joven Tony el Bolitero, dispuesto a incumplir la ley para triunfar.

En suma, nadie quedará defraudado.

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Crítica de "Autorretrato sin mí", de Fernando Aramburu

"La madre de los abedules es aquel árbol viejo, de tronco inclinado, ennegrecido a trechos por costras de liquen. Se yergue un poco aparte, en la linde del campo raso. Alguien desbrozó la parcela por los días de mi venida, ignoro con qué fin. Después la naturaleza se expandió a sus anchas, aprovechando que el hombre se abstuvo de intervenir en la tierra".

Fernando Aramburu ha vendido según su editorial 700.000 copias de "Patria", el libro que mejor plasma las cicatrices del conflicto en el País Vasco. Ahora, llega a las librerías su siguiente obra, aunque en realidad se compone de textos escritos antes, durante y después de la confección de su gran éxito.

Tusquets publica en España "Autorretrato sin mí", de Fernando Aramburu, en edición en cartoné, de 192 páginas, que sale a la venta al precio de 17,10€. También ha aparecido en formato e-book para kindle, por 11,39€.

Argumento de "Autorretrato sin mí", de Fernando Aramburu

El libro se compone de fragmentos aislados, sin relación aparente, en torno a las diferentes épocas de su vida. Dedica espacio sobre todo a hablar de su familia, tanto de sus padres como de sus hija.

Además, realiza un recorrido por temas como la nostalgia que siente por su tierra, sin que ello quiera decir por supuesto que sea nacionalista violento, rememora el nacimiento de su vocación literaria o se detiene en momentos como su paso por Cloc, el grupo surrealista.

Crítica de "Autorretrato sin mí", de Fernando Aramburu

Se trata de su libro más íntimo, pese a que ha plasmado algunas vivencias autobiográficas en libros como "El artista y su cadáver", "Años lentos" o "Las letras entornadas", mientras que en "Patria" posiblemente también haya mucho de sí mismo, ya que entiende a la perfección la realidad que retrata. Con la jugada de adentrarse por primera vez en el terreno de la prosa lírica, Fernando Aramburu evita por el momento elaborar su siguiente novela, que quizás vaya a ser juzgada con demasiada severidad ahora.

Se muestra en los textos como un personaje algo contradictorio, ya que por un lado parece bastante solitario, pero por otro demuestra una enorme calidez. Resultan más redondos algunos fragmentos que otros, pero en general el nivel está muy arriba; casi todo lo que cuenta acaba siendo apasionante, sobre todo cuando parece estar narrando un hecho intrascendente, pero que en realidad ha cambiado su vida.

Sus palabras llegan al lector, tocan muchas veces la fibra sensible, por ejemplo cuando confiesa el sufrimiento por el dolor que siente alguien de su clan, aunque de este hecho se puedan sacar enseñanzas positivas. Finalmente se puede decir que parece que el libro se ha leído solo, se acaba casi sin que uno se dé cuenta, por la extraordinaria sensibilidad del artista que lo ha compuesto.

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